No me cuentes tu vida

Luis García Montero es uno de mis poetas de cabecera, siempre he admirado el uso que hace de la palabra, como la transforma en poesía, abriendo nuevas ventanas al mundo. Ahora puedo también añadir que el poeta granadino ocupa un lugar en la narrativa que me gusta. Con «No me cuentes tu vida», segunda novela que leo de García Montero, he descubierto que la poesía no es un género encasillado, si no que podemos encontrarla, como un turista despistado, en otros modelos de literatura, como la novela.

«No me cuentes tu vida» (típica frase que los jóvenes dicen a sus mayores para que no les den lecciones), es la historia de una familia, contada por el padre, donde al contrario que en el título, sí que se nos cuenta una vida, bueno no, muchas vidas, con el fin  de que su hijo entienda que su recorrido, el de su madre, el de sus abuelos, es también su propia historia. Un intento de acercamiento generacional, un esfuerzo paternal por acercar posturas y épocas, un acto de amor.

Desde principios del siglo XX, pasando por la Guerra Civil, el exilio, la Transición y la época actual con la crisis económica, el 15 M y los indignados, Luis García Montero da una visión personal e intimista de un mundo y un país que repite historias aunque con diferentes protagonistas.

Aquí os dejo unos fragmentos del libro que he resaltado:

El mundo es absurdo y está lleno de contradicciones, pero a la hora de valorar el carácter de las personas, la meteduras de pata y la significación de los hechos, no podemos olvidarnos de su novela, de su argumento. (pág 156)

Los hijos siempre han sido así, han sido esto, el motivo más rotundo para que nos tomemos en serio la realidad, para que no nos acomodemos a la mentiras y al rutina de una existencia confusa. (pág 235)

Los poemas sirven, -resumía Juan- para hacernos comprender que la vida es una conversación, una calle repleta de bares y de gente, un lugar en el que el nosotros es inseparable del yo y el yo se convierte en mentira cuando se distancia de nosotros». (pág 253)

En medio de tanto baile, de tanta fecha, de tanto salto, lo único imprescindible es saber en cada momento quién puede donarte un riñón. Es verdad, no conviene olvidarlo, no te separes de tu familia. (pág. 458)

Si os interesa la obra de Luis García Montero, hace unos meses hice una reseña de otro libro suyo, «Alguien dice tu nombre», lo podéis ver AQUÍ. Si os interesa el libro, pensáis en adquirirlo o queréis ver su precio hacer CLICK en la imagen.

Hasta el próximo post!

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Poesía para todos en 2016

Ya caminando en los últimos días del año empezamos a hacer balance de lo que han sido estos últimos 365 días, y pensamos en marcarnos objetivos o propósitos para mejorar y ser más felices. Desde que abrí el blog todos los años os hago un collage con mis motivaciones y objetivos , para mí es importante mejorar en algo aunque sea sencillo. Este año mi deseo es simple (y complejo a la vez): más poesía para todos.

Decía Gabriel Celaya que la poesía es un arma cargada de futuro. Y me encantaría que mi vida estuviera más llena de poesía, pues ella tiene la capacidad de nombrar con palabras aquello que nos corre por las venas y al final entendernos mejor a nosotros mismos y al mundo que nos rodea. Quiero este 2016 leer más poesía (también leerle a mi hijo) y animarme a hacer más poesía, escrita, activa, pasiva y en todas sus formas. Espero cumplir mi objetivo, mientras tanto os dejo con algunas de mis recomendaciones poéticas para el próximo año.

• Un día negro en una casa de mentira (1998-2014). Elena Medel. Editorial Visor.2015. Elena Medel con tan solo 30 años es una poeta distinguida con varios premios, tiene varios libros de poemas publicados y es la directora de la revista Eñe y editora en La Bella Varsovia. Este volumen recoge poemas de todas sus obras, incorporando algunos textos inéditos y dispersos. Una obra para conocer a esta poeta que ya es relevante en la literatura actual de nuestro país.

• La traductora de incendios. Isabel García Mellado. Editorial Valparaíso. 2014. Isabel García Mellado nos habla al oído de las pequeñas cosas que en muchas ocasiones dejamos escapar con la excusa de la prisa de la vida cotidiana, y nos las muestra por el lado que casi nunca vemos, haciéndonos reflexionar más allá de lo evidente, haciéndonos ver “que la palabra jaula es un delito” o que la belleza puede resumirse en “ese ambicioso momento de luz que cultivamos”.

• El canon abierto. Última poesía en español. Remedios Sánchez García. Selección de Anthony L. Geist. Editorial Visor. 2015. Cerca de doscientos investigadores de más de cien universidades (Harvard, Oxford, Columbia o Princeton, entre ellas) han elegido a los poetas más relevantes de la lengua española nacidos después de 1970. El resultado es este canon heterogéneo y plural de la poesía más actual, en el que se ofrece una visión real alejada de dogmas o intereses culturales y en la que pueden identificarse todas las corrientes de la actualidad.

Si queréis ver mis collages de deseos y propósitos de años anteriores los podéis ver AQUÍ, AQUÍ y AQUÍ.

Si estáis interesados en adquirir alguno de estos libros o consultar sus precios, solo tenéis que hacer click en las imágenes de los libros.

Hasta el próximo post!

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Los libros que me esperan en 2016

Como cada año comparto con vosotros una lista de los libros que durante el año se he ido encontrando en mi camino y que me gustaría que en el próximo descansaran sobre mis estanterías (algunos de ellos ya lo hacen).  Ya sabéis que mis recomendaciones atienden a mis gustos personales y no a ninguna lista comercial o publicada por ningún medio cultural o de comunicación. Como aún no los he leído para hacer mi propia reseña, he transcrito e interpretado los resúmenes que vienen en las contraportadas de todos los libros para que tengáis la mayor información posible sobre ellos. En este post solo os dejo la lista de narrativa, en breve publicaré otro con poesía. Espero que os den ideas.

• Mi maravillosa librería. Petra Hartlieb. Editorial Periférica. 2015. Este libro cuenta la historia de un desafío: cómo conseguir que una librería pequeña, tradicional y de barrio se convierta en el núcleo indispensable de la vida en comunidad de una ciudad europea en el siglo XXI. Una estupenda historia sobre cómo conseguir aquello que amamos. Una historia llena de divertidas anécdotas y emociones sin fin, que logra, gracias a una escritura ágil, directa y muy empática, que todos seamos partícipes de las alegrías y los problemas de Petra. Es, además, una maravillosa descripción de la vida diaria de muchas librerías y en muchos países: un mundo en miniatura en el que, de algún modo, habitamos todos aquellos que amamos los libros.

• Blitz. David Trueba. Editorial Anagrama. 2015. A principios del año pasado se publicaba esta novela. Ya está en mis estanterías esperando el momento para leerlo. La novela cuenta la historia de Beto, un joven arquitecto paisajista que llega a las costas de Múnich en medio de un naufragio vital y sentimental. Invitado a participar en un concurso que podría solucionar sus perspectivas de futuro, ha llegado acompañado por su novia. Pero, casi al instante, su estancia en Alemania se convertirá en una comedia humana. Bajo el destello de un relámpago, que es exactamente lo que significa la palabra blitz, tendrá que afrontar un cambio de vida y de ideales. Llena de emotivas instantáneas del amor perdido, bajo una escritura afilada por el sentido del humor, los personajes parecen deslizarse dentro de un reloj de arena. Porque será la reflexión sobre el discurrir del tiempo lo que conduzca al protagonista hacia una mujer de otra edad, Helga, en un encuentro intergeneracional que es el corazón del relato. Pegado a los pensamientos de Beto, el lector no dejará de preguntarse a cada momento por lo que le espera en la página siguiente. ¿Y ahora qué? La respuesta se esconde en esta narración destilada, la esperada nueva novela de David Trueba tras Saber perder, que se alzó con el Premio de la Crítica en 2008.

• Distintas formas de mirar el agua. Julio Llamazares. Editorial Alfaguara. 2015. Aunque este libro descansa en mi librería desde hace meses aún no he podido ponerme con él, otros libros tenían preferencia. Para los que ya conocéis a Llamazares y su Lluvia Amarilla esta novela os encantará. En medio de un paisaje hermoso y desolador, la muerte del abuelo reúne a todos los miembros de una familia. Junto al pantano que anegó su hogar hace casi medio siglo y donde reposarán para siempre las cenizas de Domingo, cada uno reflexiona en silencio sobre su relación con él y con los demás, y sobre cómo el destierro marcó la existencia de todos ellos. No existe una única forma de mirar el agua, pero el sentimiento de desarraigo, de exilio definitivo, ha permeado gota a gota a esta familia, generación tras generación. Tal vez porque ningún lugar duele tanto como aquel al que jamás podrás volver si no es desde el recuerdo o una vez muerto.

• Hombres buenos. Arturo Pérez Reverte. Editorial Alfaguara. 2015. Ya os he hablado muchas veces de mi debilidad por este autor. Y con novelas como ésta me reafirmo, aunque no soy una gran consumidora de novela histórica. La novela nos conduce finales del siglo XVIII, cuando dos miembros de la Real Academia Española, el bibliotecario don Hermógenes Molina y el almirante don Pedro Zárate, recibieron de sus compañeros el encargo de viajar a París para conseguir de forma casi clandestina los 28 volúmenes de laEncyclopédie de D’Alembert y Diderot, que estaba prohibida en España, nadie podía sospechar que los dos académicos iban a enfrentarse a una peligrosa sucesión de intrigas, a un viaje de incertidumbres y sobresaltos que los llevaría, por caminos infestados de bandoleros e incómodas ventas y posadas, desde el Madrid ilustrado de Carlos III al París de los cafés, los salones, las tertulias filosóficas, la vida libertina y las agitaciones políticas en vísperas de la Revolución francesa. Basada en hechos y personajes reales, documentada con extremo rigor, conmovedora y fascinante en cada página, Hombres buenos narra la heroica aventura de quienes, orientados por las luces de la Razón, quisieron cambiar el mundo con libros cuando el futuro arrinconaba las viejas ideas y el ansia de libertad hacía tambalearse tronos y mundos establecidos.

• Todos se van. Wendy Guerra. Editorial Anagrama. Esta novela publicada por la editorial Bruguera y reeditada por Anagrama. Todos se van narra la infancia y la adolescencia de su protagonista, quien, desde su nacimiento, viaja a la deriva de su propia vida gracias a que el Estado cubano decide su destino, siempre supeditado a un incierto desenlace signado por un matiz político-social. Nieve resiste la vida azarosa de sus padres y el pánico de crecer en una sociedad controladora hasta la asfixia que le va restando todas sus posesiones afectivas. Ha sido llevada al cine por Sergio Cabrera en 2014.

• Lo que no aprendí. Margarita García Robayo. Editorial Malpaso. 2014. Esta joven autora colombiana sobre todo escribe cuentos, y da el paso a la novela con Lo que no aprendí, una novela autobiográfica sobre la memoria y la familia que emociona, sorprende y cautiva.

• La habitación de Nona. Cristina Sánchez Cubas. Editorial Tusquets. 2015. La gran cuentista Cristina Sánchez Cubas vuelve a la carga después de diez años con este libro de cuentos, de esos que “dejan cicatriz”. Cristina Fernández Cubas revisita la infancia y la madurez, la soledad y la familia, la cotidianidad de nuestras casas y nuestras ciudades y nos descubre que en todos ellos tal vez aniden inadvertidos el misterio, la sorpresa y el escalofrío.

• Pequeño circo. Historia oral del indie. Nando Cruz. Editorial Contra. 2015. Ya sabéis de mis arrebatos indies, así que este libro tan bien documentado no podía faltar en mi lista. Escrito por el periodista musical Nando Cruz, tras un año y medio de trabajo y después de entrevistar a más de cien personas, compone por primera vez el apasionante retrato de una generación que, amplificada por una prensa especializada que acogió sus propuestas con un entusiasmo inusitado, se presentó como la alternativa musical de los 90. Pequeño circo es un recorrido por aquella década construido a través de las anécdotas, confesiones, epopeyas, ambiciones, errores, trapicheos, éxitos y fracasos de sus protagonistas. Pero entre los recuerdos y reflexiones de los entrevistados, también se cuela una mirada reflexiva y crítica, fruto del análisis y la distancia que proporcionan los más de veinte años transcurridos desde que empezó a cobrar forma aquella escena.

Si queréis ver mi lista de libros del año pasado, pinchad AQUÍ. Y si estáis interesados en adquirir alguno de estos libros o conocer su precio aproximado sólo tenéis que hacer click en las imágenes.

Hasta el próximo post!

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Agendas literarias para 2016

Ya estamos en la recta final del 2015, y a punto de terminar el año hay algo que aún no he conseguido y que urge antes de entrar en 2016. Y no, no es cumplir uno de mis propósitos de año nuevo, que por otro lado tampoco estaría mal. Lo que necesito con tanta necesidad es: ¡mi agenda!. En un post anterior (Cómo organizo mis lecturas) ya os enseñé la colección de libretas que acompañan mi día a día. Pero la corona de todas ellas es la agenda, mi Pepito Grillo, quien guía mis semanas y evita en la medida de lo posible los despistes, intentando organizar ese tesoro intangible que es el tiempo.

A estas alturas todavía no me he decidido por ninguna agenda, el año pasado me ocurrió algo parecido y al final me hice yo misma una libreta personalizada, que está muy bien, pero que me llevó un par tardes. Y como el tiempo lo llevo un poco justo, este año he decidido que la compraré, aunque eso del DIY (do it yourself) es muy gratificante y no descarto que otro año con más tiempo repita. Así que en mi búsqueda de la agenda perfecta, me he encontrado con algunas de ellas, que creo que para los bibliófilos pueden ser de gran interés. Son las llamadas Agendas literarias, que te permiten además de llevar organizada la compra o las tareas domésticas, estar un poco más puesta en literatura. Me parecen perfectas todas las que os voy a presentar, la única pega quizás es el tamaño de éstas, un pelín grande para llevar en el bolso. ¡A ver que os parecen!

• Agenda 2016 de la editorial Blackie Books. Desde 2012 esta editorial nos ofrece una original agenda algo más que literaria, llena de datos curiosos, algunos de ellos capaces de sacarnos una sonrisa. Este año bajo el lema: “cuida tu tiempo, utiliza esta agenda”, Blackie Books nos ofrece además de espacio semana vista para anotar nuestras cosas, ¡tachán!: más de 150 ilustraciones, efemérides, datos curiosos, personajes míticos, listas de libros, discos, lugares, calendarios de frutas y verduras y juegos creativos. Un autor inspirador cada mes y una propuesta de película cada domingo. Una agenda para que organices tu tiempo y tengas con qué pasar el tiempo. 😉

• Anoche un libro me salvó la vida. Agenda 2016 de la editorial Errata Naturae. ¿A qué bibliófilo que se precie, un título así no le llega al corazón?, desde luego Errata Naturae ha tirado el dardo directo a los amantes de los libros. Ilustrada por David Sánchez, esta agenda es una preciosidad, además de práctica (el tamaño, A5, quizás es la pega). Se organiza a semana vista y es una agenda puramente literaria. Su tema: los libros que nos salvan la vida (o que te ayudan a entender el sentido de la vida). Y no es broma. Cada semana te muestran un libro que podría salvarte la vida (en total 52 😉 ), retratos de sus autores con relatos biográficos-cotidianos curiosos. Y también en la agenda se da información práctica sobre bares y tabernas de la literatura, hoteles de novela, los mejores cementerios literarios, citas…, vamos, el paraíso de las agendas de un mitómano literario.

• Agenda literaria 2016. Editorial Alba. Esta editorial especializada en la publicación de clásicos (más de 250 volúmenes a sus espaldas), también lleva años publicando unas agendas literarias preciosas, con un estilo que evocan escenarios victorianos, las flappers de los años 20 e incluso  de la Belle Époque. Una agenda donde te organizas a semana vista, como las anteriores, y que también trae ilustraciones, citas inspiradoras y efemérides de los autores más destacados de la literatura universal. Es una agenda como de otra época con un estilo muy especial, altamente recomendada para los amantes de los clásicos.

Y estas son las agendas literarias que rondan mi cabeza estos días, espero que os haya sido de utilidad. Si estáis interesados en el precio o en adquirirlas solo tenéis que hacer CLICK en la imagen.  Yo todavía estoy a ver por cual me decido. Y vosotros, ¿tenéis agenda ya?. ¿Habéis encontrado otras más bonitas y prácticas que éstas? Por favor, admito sugerencias.

Hasta el próximo post!

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AJO. Micropoetisa.

 © Cristóbal Manuel.

Cuando hace unos años descubrí fortuitamente a AJO, caí rendida a sus pies. Ella no es poeta, es, micropoetisa, además de emplear este término, en su perfil de Facebook se define como cantante, agitadora y personaje de la contracultura madrileña. Con unos pocos versos es capaz de sentenciar siempre  con humor, ironía, inteligencia, cariño y mucho amor. Leyendo su poesía una a veces piensa en los haikus, esos breves poemas japoneses en los que entra todo un torrente de belleza, poesía en su estado más puro, pero la micropoesía de AJO es otra cosa, le da una vuelta a todo, no parece tener una forma, una métrica o un patrón establecido, solo palabras que se anclan en la memoria de quien las lee o las escucha, con un sentido de humor ácido, melancólico y tierno a la vez. ¡Hay que leerla!, aunque no os guste la poesía, AJO, os encantará. Aquí os dejo una muestra de ello:

 

Esto supera la ficción,

debe ser la realidad.

 

Te hiciste feliz de repente

como si no tuvieras otra cosa

que hacer en la vida

 

Perdona por pedirte peras,

no sabía que eras un olmo

 

Desordenando la felicidad

me encontré con la vida.

 

Epitafio.

Otra cosa que tengo hecha.

AJO tiene varios libros publicados, os recomiendo cualquiera de ellos, editados por Arrebato Libros. También en YouTube podéis encontrar varios de sus espectáculos.

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Cómo aprendí a leer

No recuerdo exactamente cuándo aprendí a leer, lo que sí recuerdo es que tampoco fui muy precoz, vamos, normal, lo que el sistema educativo entonces marcaba, que era entre los 5-6 años de edad, lo que sí recuerdo es que a los 3 años, uno de mis juegos favoritos era sentarme en el salón de mis abuelos maternos, con las pesadas faldas de la mesa de café sobre mis piernas, y allí me pasaba las horas muertas ojeando los libros de texto de mi tío Luis, 14 años mayor que yo. Me encantaba fijarme en las letras, las ilustraciones y pasar sus páginas,  aunque aún no supiera leer. Mi abuelo para picarme me pedía que le leyera un fragmento, y según él me contaba, yo no lo recuerdo, me inventaba mis propias historias para dar a entender que ya sabía leer.

Aunque no recuerde exactamente cuándo aprendí a leer, esta anécdota y los libros que han ido viniendo después desde mi infancia hasta el día de hoy me han ido y siguen forjándome como lectora. Creo que nunca dejamos de aprender a leer.

Esto último, es lo que la escritora Agnés Desarthe pretende mostrarnos, entre otros temas, en su novela Cómo aprendí a leer. La autora de forma autobiográfica nos cuenta como fue para ella este proceso, y no hablo del mero hecho de saber unir las letras y conocer su significado, si no del acceso que da el lenguaje a poder expresarte y desarrollarte personalmente, y como las lecturas que hizo desde pequeña hasta su vida adulta fueron haciendo mella tanto en sus futuras elecciones lectoras como en su personalidad:

A los dos años pensaba que al acceder al lenguaje estaría en condiciones de decirlo todo, de comunicarlo todo. Habría una palabra para cada sensación, para cada cosa vista, tan eficaz como el dedito regordete de un bebé que apunta al cielo con un grito inarticulado y que significa al mismo tiempo: velocidad, avión, flecha, ruido, miedo, belleza, relámpago, cohete, estrella, azul. La decepción fue intensa cuando, alrededor de los dos años, tuve que rendirme a la evidencia: las palabras eran imprecisas, poco numerosas, rígidas y ocupaban mucho espacio.

Esta conclusión que Desarthe saca del lenguaje irá cambiando durante su vida, hasta convertirse en una gran lectora, además de escritora y traductora. Nos muestra como el lector se hace y no nace. Y que todo depende de los libros, personas y circunstancias  que uno se vaya encontrando a lo largo de su vida para forjar a un gran lector, a un gran aprendiz del lenguaje.

• Cómo aprendí a leer. Agnès Desarthe. Editorial Periférica. 2013.

Feliz día de las librerías a todos. Hasta el próximo post!

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Canciones de amor a quemarropa

Últimamente han caído en mis manos libros que podrían denominarse “generacionales”. En los que el autor no solo cuenta una historia concreta, si no que refleja el estado de todo un grupo social determinado. Por ejemplo, para mí En la carretera de Jack Kerouac sería uno de esos libros generacionales de la década de los 50. Debe ser la situación de desengaño en la que estamos viviendo, ante aquello que, se supone, se nos tenía prometido, o la situación socio-económica general, pero está claro, que existe un auge de temática generacional, en la que el “nosotros” impera frente a la introspección “ombliguista” de la que nos acusaba a los niños mimados nacidos después de los 80.

De alguno de estos libros ya os he dejado reseña como Todo lo que una tarde murió con las bicicletas de Llucia Ramis, otros que he leído últimamente son  Amigas con hijos de Mónica Drake (pendiente hacer la reseña), Idiopatía de Sam Byers (no me ha gustado nada, no haré la reseña) y por último, el objeto de mi recomendación de hoy: Canciones de amor a quemarropa, de Nickolas Butler. (Editorial Libros del Asteroide, 2014)

Canciones de amor a quemarropa es la historia de un grupo de amigos: Henry, Lee, Kip, Ronny y Beth, que crecieron juntos en el mismo pueblo de Wisconsin, Little Wing. Se hicieron adultos y sus vidas tomaron un curso diferente: vaquero de rodeo, agente de bolsa, estrella del rock, granjero…, pero el tiempo los fue juntando de nuevo y eso creó cambios en sus destinos, replanteándose aquello que es realmente importante: la amistad, el amor, las raíces, los sueños, la libertad, en definitiva, la felicidad. Canciones de amor a quemarropa es la historia de muchos de nosotros, de nuestros amigos, de los caminos que tomamos y de cómo muchas veces vuelven a cruzarse o nos hacen regresar al punto del que partimos. Una novela en la que la música es importante para sus protagonistas, pero ¿para quién no lo es?. Todos tenemos nuestra propia banda sonora, la que ha marcado los momentos importantes o los no tanto en nuestra vida.

–No quería volver como un fracasado, ¿sabes?-me dijo. Lo único que puedo hacer es seguir intentándolo. Es lo único que se me da bien.

-¿Qué debe de sentir él?- pensé- ¿Qué verá?. ¿De dónde viene toda esa música?.

Alguien quiso hacernos creer en un anuncio de televisión, que éramos la generación JASP (Jóvenes Aunque Sobradamente Preparados) y que el mundo estaría a nuestros pies, ¡bendito idiota!. Yo creo que, aunque a marchas forzadas, mi generación está aprendiendo a ponerse a los pies del mundo, para ayudar a levantarlo. Hay una clara diferencia y eso se aprecia en todos los ámbitos, también en la literatura. ¡Bienvenidos estos libros “generacionales”!.

-América, diría yo, consiste en gente pobre tocando música y en gente pobre compartiendo comida y en gente pobre bailando aun cuando llevan una vida desesperante y tan deprimente que ya ni debería haber sitio para la música o para algo de comida extra, cuando no deberían quedarles energías ni para bailar.

Aquí os dejo con un vídeo donde los lectores opinan. Hasta el próximo post!

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Todo lo que una tarde murió con las bicicletas

La bicicleta es aire, veredas entre pinares, paisajes en la retina, sol y verano llamando a la libertad del pedaleo, al sonido del timbre, al tacto del freno entre mis manos, al tiempo detenido.

Los que ya me conocéis sabéis de mi amor por las bicicletas, es mi forma de desplazarme prácticamente a diario durante todo año, pero en verano tiene ese regusto especial que he querido expresaros en el párrafo anterior. En plena estampa estival se me ha ocurrido recomendaros esta novela que leí hace  unos meses, cuyo título hace homenaje a mi querido velocípedo: Todo lo que una tarde murió con las bicicletas, de Llucía Ramis.

La novela nos relata, a modo de crónica, la historia de una treintañera que regresa a casa de sus padres. Se ha quedado en paro y no tiene ningún tipo de atadura (ni pareja, ni hijos). Es inteligente, trabajadora y tenía un gran porvenir profesional, pero de repente, éste se ven truncado, ¿y ahora qué?. La protagonista decide darse un tiempo para indagar en su propia historia familiar, reflexionar y descubrir lo que la vida realmente le había prometido:

“-Nos habéis educado para que seamos libres e independientes, pero ¿por qué no nos dijisteis que el precio de la libertad y la independencia era quedarnos solos?”- pregunta la protagonista a sus padres. “Porque no lo sabíamos”- contestan ellos.

“Cuando le preguntaron a mi hermano que quería ser de mayor, no respondía policía, ni astronauta, ni bombero, ni futbolista. Decía: Quiero que me quieran”.

Los recuerdos, de sus abuelos, sus padres y su propia infancia, le llevarán a entender un poco más su propia existencia, descubriendo como todo lo que se había prometido a nuestra generación se quedó en agua de borrajas, y que la vida no se resuelve sola por seguir un determinado camino:

“La vida es una cosa complicada y difícil, imposible de describir, que consiste e ir tirando”. Concluye la protagonista.

Toda una crónica generacional, con la que muchos de nosotros, hijos de los primeros años de la democracia, nos sentiremos identificados. Una lectura para viajar en bicicleta y no perder la inocencia y la ilusión de lo que una vez fuimos:

“Necesitaba mantener los veranos como fuera, aquel rastro de infancia que aún arrastra la marea. Todo lo que una tarde murió con las bicicletas”

• Todo lo que una tarde murió con las bicicletas. Llucía Ramis. Editorial Libros del Asteroide. 2013.

Hasta el próximo post!

 

 

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Alguien dice tu nombre

El tiempo se detiene en Granada, en la España de 1963, es verano. El calor se apodera de todos y de todo, y los días no avanzan en el calendario. Hasta que alguien dice tu nombre, te elige a ti y entonces tienes que decidir el camino a seguir.

En estas pocas líneas podría resumir muy brevemente la última novela de Luis García Montero, al que sólo conocía en su faceta de poeta.

Alguien dice tu nombre (editorial Alfaguara, 2014), es el cuaderno de bitácora de León Egea, un joven de apenas 20 años, cuyo verano del 63 será un gran viaje por la vida, el amor y el conocimiento humano, dentro de una ciudad, Granada, sumergida en un ambiente estático, casi invisible, donde nadie ni nada es lo que parece, el miedo, la apatía o la propia supervivencia engullen a toda la ciudad en un reloj sin cuerda. A pesar de ello, el protagonista lucha por aprender, por encontrar su camino y ser feliz.

Narrada con un lirismo sincero, llano pero al mismo tiempo evocador, García Montero te lleva (en pleno diciembre, que es cuando leí la obra) a respirar el sopor del verano, a tocar la arena de la playa o sentir la brisa de la costa granadina. Incluso se puede llegar a escuchar el rumor del ventilador del techo de la oficina, donde trabajaba el protagonista:

“Sacude su chaqueta beis como si fuese una vela acostumbrada a desafiar el horizonte. Se sacude también el alma con una sonrisa. Parece feliz”

Desde luego la novela deja entrever a un gran poeta como Luis García Montero entre sus líneas, al que, como podéis comprobar, tengo gran admiración.

Os invito a que os asoméis a esta historia, a ese verano iniciático, o momento en el que dejamos de ser unos niños, ese tiempo que marca nuestro rumbo, nuestro paso a la vida adulta, en el cual, alguien o algo dice nuestro nombre, pero de verdad y ya nada vuelve a ser lo mismo.

Solo me queda deciros que Alguien dice tu nombre es un libro escrito con fe en la vida y en la felicidad, como reza la dedicatoria que Luis García Montero escribió en mi ejemplar, y desde luego, no puedo estar más de acuerdo con él.

Felices lecturas y hasta el próximo post!

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Cuando un libro te elige a ti: La lluvia amarilla

Hay cosas que ocurren de forma mágica, llamadlo casualidad, destino, karma, fortuna o serendipia (ya aceptado por la RAE), y cuando tropiezas con ellas la sensación es algo más que escalofriante o excitante, creo que ¡no hay pelo que no se rice!.
Hace muchos, pero mucho años, calculo unos 20, iba al instituto y la clase de letras, a la que iba gran parte de mi grupo de amigas, estaba leyendo un libro que todas me recomendaron, La lluvia amarilla de Julio Llamazares. Prometieron prestármelo cuando terminaran el trabajo que estaban haciendo, pero acabó el curso, y tanto ellas como yo, nos olvidamos del libro, bueno, no del todo, se quedaría en alguna de las libretas que utilizaba entonces para tomar notas. Años después leí otras novelas de Julio, pero de La lluvia amarilla no me volví a acordar hasta hace un par de semanas. En el hall de la biblioteca que suelo visitar, había una exposición de los libros favoritos de los usuarios del centro, ni siquiera deparé en lo que había expuesto, llevaba prisa y tenía que sacar unos cuentos para mi Cachidiablito, pero cuando ya me iba, en un momento deparé en él. Pequeño, al lado de otros libros más llamativos, portada sencilla aunque bonita, en la cubierta aparece el cuadro de Los cuatro chopos de Monet, sobre fondo blanco, pero lo vi a él y nada más, y pensé, me lo tengo que llevar.

Pasados unos días decidí comenzar su lectura, y aquí llegó el segundo momento mágico. Por primera vez en mi vida, sentí por un libro lo que hasta ahora no me había pasado, tras terminar el primer capítulo pensé que este era el libro que me gustaría escribir, si algún día decidiera ponerme a ello, y esta idea me ha perseguido hasta el final de la novela. A día de hoy, aún siento su hechizo sobre mí, creo que este libro que debería haber leído hace 20 años me ha llegado en el momento adecuado, en aquel tiempo no creo que me hubiera dejado la misma impronta, desde luego hay libros que tienen su momento, y que ellos eligen cuando quieren ser leídos, al menos con La lluvia amarilla así me ha ocurrido. Por ello, antes de que el encantamiento se disipe, quería compartir esta lectura con vosotros.
La lluvia amarilla de Julio Llamazares, es una novela publicada en 1988, ya lleva unas cuantas ediciones, la mía es la 26º, publicada por Seix Barral. Narra en primera persona la vida del último habitante de un pueblo del Pirineo aragonés, Ainelle, que realmente existió. El libro nos habla de la soledad, del paso del tiempo, de los recuerdos que acechan y de la lucha por una supervivencia imposible. La tensión narrativa y el ritmo poético es constante, no hay descanso para el lector. Aunque el tiempo parece detenido entre sus páginas, el corazón está en un puño durante todo el relato, desde luego hay magia en este libro. Esa al menos ha sido mi experiencia como lectora, ahora os invito a que abráis sus páginas y me contéis.
El tercer momento mágico con La lluvia amarilla ha ocurrido este fin de semana, ojeando la revista dominical de El País, vi que Julio Llamazares había escrito un reportaje sobre su pueblo natal, Vegamián (León), que también desapareció, pero no porque lo abandonaran sus vecinos, si no anegado por las aguas, gracias al proyecto faraónico del Caudillo de convertir España en una gran presa hidráulica, aunque eso implicara destruir pueblos y crear otros nuevos con los vecinos expatriados, en ocasiones lejos de su tierra. Precisamente habiendo terminado La lluvia amarilla me tropiezo con este reportaje que me ha llevado a reflexionar más sobre el libro, su mensaje, la importancia de las raíces, y como el hecho de que tu tierra natal desaparezca puede marcar tu existencia. Llamazares ha publicado recientemente otra novela sobre este tema, Distintas formas de mirar el agua (Alfaguara). Quiero ponerme en el lugar de esas personas que pierden para siempre el sitio de donde proceden, y de repente recuerdo una frase que hay en una pared de la escuela infantil de mi hijo: “para crecer, dadme dos cosas: raíces y alas”. Y yo me pregunto, ¿qué pasa cuando las raíces se ahogan en el olvido?, ¿qué ocurre cuando te arrebatan parte de tu identidad? En La lluvia amarilla el autor escribe:
“…como un río encharcado, de repente el curso de mi vida se había detenido y, ahora, ante mí, ya sólo se extendía el inmenso paisaje desolado de la muerte y el otoño infinito donde habitan los hombres y los árboles sin sangre y la lluvia amarilla del olvido.”
Que el azar me siga trayendo regalos como éste. Hasta el próximo post!

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